Лето

Я проснулся от пения птиц. В синем небе не было ни одного облачка. Солнечный луч лежал на подушке – еще пять минут и это он бы меня разбудил. Но его опередили – звонкие голоса птиц, радующихся разгару лета, с упоением отпевающих свое сейчас, пока снова не пришла осень, когда им придется прятаться от холода и непогоды, бежать от зимы на юг. Я выглянул в окно и никого не увидел. Улица была пуста – даже шум машин, обычно раздражающий и назойливый, сейчас не слышался совсем. Только птицы и ветер, шуршащий листьями, такими зелеными и сочными, словно и не будет никакой осени, не попадают они, чтобы перед смертью прошуршать другим шорохом. Громким и бессильным шорохом старости. Старости, пахнущей смертью. Сейчас так хочется верить в то, что этого не случится. В такой день можно только жить. Жить, чувствуя себя бессмертным. Как я его ненавижу, этот день…

Не говори…

Не читай мне стихов. Поэты слишком много лгут, а разочаровываться так больно… Не говори ничего о вечности. Скажи просто, что здесь и сейчас тебе хорошо… Не говори и о верности. Скажи, как больно осознавать себя ненужной после измены… О сердцах, бьющихся в такт и об одном для двоих дыхании. Расскажи, как приятно проснуться утром рядом с любимым… Не говори, что я лучше всех. Скажи, что тебе еще не было так хорошо… Не говори мне об исключительности нашей любви. Все в этом мире уже было и – не однажды… Не говори, что не сможешь жить дальше. До сих пор от любви люди рождались, а не умирали… Не говори, что сердце умрет вместе с любовью. Скажи, что тебе будет меня недоставать… Не говори, что пойдешь за мной на край света. Край света может оказаться за углом…

Если захочешь сказать что-нибудь из этого — просто промолчи… и я услышу.