Лето

Я проснулся от пения птиц. В синем небе не было ни одного облачка. Солнечный луч лежал на подушке – еще пять минут и это он бы меня разбудил. Но его опередили – звонкие голоса птиц, радующихся разгару лета, с упоением отпевающих свое сейчас, пока снова не пришла осень, когда им придется прятаться от холода и непогоды, бежать от зимы на юг. Я выглянул в окно и никого не увидел. Улица была пуста – даже шум машин, обычно раздражающий и назойливый, сейчас не слышался совсем. Только птицы и ветер, шуршащий листьями, такими зелеными и сочными, словно и не будет никакой осени, не попадают они, чтобы перед смертью прошуршать другим шорохом. Громким и бессильным шорохом старости. Старости, пахнущей смертью. Сейчас так хочется верить в то, что этого не случится. В такой день можно только жить. Жить, чувствуя себя бессмертным. Как я его ненавижу, этот день…

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.